Nous sommes en 1994, à Avignon, chez mon père et je m’ennuie terriblement du haut des mes 13 ans. Je ne fais que lire La Peau sur les os de Stephen King en buvant des diabolos menthe à m’en rendre malade. Ma culture cinéphile est limitée : la quasi-majorité des classiques de l’horreur et quelques films d’action où JCVD défonce à coups de tatanes des gros-méchants-très-méchants. Donc en ce fameux jour…